Poklic

2024 Avtor: Seth Attwood | [email protected]. Nazadnje spremenjeno: 2023-12-16 16:16

Kako pogosto razmišljamo o tem, kako bi radi živeli, kaj bi najraje počeli? Ta prispodoba bo vsem pomagala, da na nov pogled pogledajo takšne, na videz abstrahirane od vsakdanjega življenja pojme, kot so poklic, talent, bistvo ustvarjalnosti …

Umetnik je postal preprosto zato, ker je moral po šoli nekam. Vedel je, da mora biti delo prijetno, in rad je risal - in tako se je odločila: vstopil je v umetniško šolo.

Takrat je že vedel, da se podoba predmetov imenuje tihožitje, narava - pokrajina, ljudje - portret, in s področja svojega izbranega poklica je vedel veliko več. Zdaj se je moral še naučiti. »Če želite improvizirati, se morate najprej naučiti igrati z notami,« je na uvodnem predavanju izjavila impozantna učiteljica, znana umetnica. "Torej, pripravite se, začnimo iz nič."

Začel se je učiti »igrati po notah«. Kocka, krogla, vaza … Svetloba, senca, delna senca … Postavitev rok, perspektiva, kompozicija … Naučil se je veliko novega - kako sam raztegniti platno in zvariti zemljo, kako umetno starati platno in kako doseči najboljše barvne prehode … Učitelji so ga hvalili, enkrat pa je od svojega mentorja celo slišal: "Ti si umetnik od Boga!" »Ali niso drugi od Boga?« je pomislil, čeprav, zakaj bi se skrival, je bilo prijetno.

A zdaj so bila vesela študentska leta za njim, zdaj pa je imel v žepu diplomo iz likovne vzgoje, veliko je znal in še več zmogel, pridobil je znanje in izkušnje in čas je bil, da začne dajati. Ampak … Z njim je šlo nekaj narobe.

Ne, ne, da se mu to ni zgodilo. In ne gre za to, da je poklic prenehal ugajati. Morda je le dozorel in videl nekaj, česar prej ni opazil. In to se mu je razkrilo: naokoli je vrelo življenje, v katerem je bila umetnost že dolgo blago, in ni nujno, da je uspel tisti, ki je imel kaj povedati svetu, temveč tisti, ki je znal kompetentno predstaviti in prodati svoje delo, biti ob pravem času, na pravem mestu, s pravimi ljudmi. Žal se tega nikoli ni naučil. Videl je, kako so tovariši hiteli naokoli, iskali sebe in svoj prostor pod soncem, nekateri pa se v teh naglicah »zlomijo«, utopijo pomanjkanje povpraševanja in nezadovoljstva v alkoholu, izgubijo orientacijo, degradirajo … Vedel je: pogosto ustvarjalci so bili pred svojo dobo, njihove slike pa so bile priznane in dobro ceno šele po smrti, a to znanje je malo tolažilo.

Zaposlil se je, kjer so dobro plačali, cele dneve razvijal oblikovanje vseh vrst brošur, vizitk, brošur in od tega dobil celo določeno zadoščenje, risal pa je vse manj nejevoljno. Navdih je prihajal vedno manj. Delo, dom, televizija, rutina … Vse pogosteje se mu je porodila misel: »Je to moj poklic? Ali sem sanjal, da bi svoje življenje živel tako, »pikčasto«, kot da bi bila skica s svinčnikom? Kdaj bom začel slikati svojo sliko življenja? In tudi če lahko, lahko? Kaj pa "umetnik od Boga"?" Spoznal je, da izgublja kvalifikacije, da se spreminja v zombija, ki iz dneva v dan izvaja niz določenih dejanj, in to ga je jezilo.

Da ne bi znorel od teh misli, je ob vikendih začel hoditi s svojim štafelajem na ulico mojstrov, kjer so se nahajale vrste najrazličnejših rokodelcev. Pleteni šali in ročna dela iz brezovega lubja, nakit iz perl in posteljna pregrinjala, glinene igrače in pletene košare - česa ni bilo! In tudi kolegi umetniki so stali s svojimi nepreglednimi platni, v velikem številu. In potem je bila konkurenca …

A konkurenca mu ni bila mar, želel je samo ustvarjati … Slikal je portrete po naročilu. Svinčnik na papirju, deset minut - in portret je pripravljen. Nič zapletenega za profesionalca - to je vse, kar potrebujete, da lahko opazite detajle, ohranite proporcije in malce polaskate stranki, torej le malo polepšajte naravo. To je naredil spretno, ljudem so bili všeč njegovi portreti. In izgleda, in lepše, bolje kot v življenju. Velikokrat in iz srca smo se mu zahvalili.

Zdaj je življenje postalo nekako bolj zabavno, a jasno je razumel, da se bo to "slikanje" imenovalo poklic nekako … premočno. Vendar pa je še vedno bolje kot nič.

Ko je enkrat naredil še en portret, mu je pozirala starejša dolgonosa teta in moral se je zelo potruditi, da je »lepo naredil«. Nos, seveda, ne moreš iti nikamor, a je bilo v njenem obrazu nekaj vabljivega (čistost, ali kaj?), to je poudaril. Dobro se je izšlo.

»Gotovo je,« je rekel in izročil portret svoji teti. Dolgo ga je preučevala, nato pa je dvignila oči k njemu, on pa je celo pomežikal – tako napeto je strmela vanj.

- Nekaj je narobe? - je še enkrat vprašal, izgubljen pred njenim pogledom.

"Imaš klic," je rekla ženska. - Znaš videti globoko …

"Ja, rentgensko oko," se je pošalil.

"Ne to," je zmajala z glavo. - Rišeš, kot da bi bila duša … Torej gledam in razumem: pravzaprav sem enak, kot si naslikal. In vse zunaj je površno. Kot da ste odstranili zgornji premaz barve, spodaj pa je mojstrovina. In ta mojstrovina sem jaz. Zdaj vem zagotovo! Hvala vam.

- Da, prosim, - je zamrmral v zadregi in vzel račun - njegov običajni honorar za blitz portret.

Teta je bila seveda čudna. Vau, "svojo dušo narišeš"! Čeprav kdo ve, kaj je tam naslikal? Morda duša … Navsezadnje ima vsak nekakšno zunanjo plast, tisto nevidno lupino, ki se drži v procesu življenja. In po naravi so bili vsi zasnovani kot mojstrovina, v to je bil samo prepričan kot umetnik!

Zdaj je bila njegova risba napolnjena z novim pomenom. Ne, v tehnologijo ni prinesel nič novega - isti papir in svinčnik, istih deset minut, le njegove misli so se vedno znova vračale k dejstvu, da je treba poskusiti in "odstraniti zgornjo plast barve", tako da neznana "mojstrovina" bi bila izpuščena izpod njega." Zdi se, da deluje. Zelo rad je opazoval prvo reakcijo »narave« – ljudje so imeli zelo zanimive obraze.

Včasih je naletel na takšne »modele«, pri katerih je bila duša veliko bolj strašna kot »zunanja plast«, potem je v njej iskal kakšne svetle točke in jih stopnjeval. Vedno lahko najdete svetle točke, če se prilagodite tej viziji. Vsaj še nikoli ni srečal osebe, v kateri ne bi bilo prav nič dobrega.

- Hej, bratec! - Nekoč se je k njemu obrnil močan moški v črnem suknjiču. »Ali… se spomniš, če ne… slikal mojo taščo prejšnji vikend.

Spomnil se je na taščo, izgledala je kot stara krastača, njena hči - postarala bi se, bila bi podgana, on pa je bil z njimi, zagotovo. Nato je moral napeti vso domišljijo, da je krastačo spremenil v nekaj sprejemljivega, da bi v njej videl vsaj nekaj dobrega.

- No? - je previdno vprašal, ne da bi razumel, kam gre močan mož.

-Torej to … Spremenila se je. Na bolje. Ko gleda portret, postane moški. In tako je med nama, kolikor jo poznam, krastača krastača …

Umetnik je nehote zasmrcal: ni se zmotil, to pomeni, da je videl, kot da …

- No Duc sem te hotel vprašati: ali ga lahko narišeš v olju? Biti prepričan! Za utrjevanje učinka, zato … Ne bom se zavzemal za ceno, ne oklevajte!

- Zakaj ne bi popravil? Lahko se kuha v olju, marinadi in majonezni omaki. Le z oljem ne slikajo, pišejo.

- In-in! Zapišite na najboljši možni način, vse bom plačal na najvišji ravni!

Umetnik se je počutil veselo. Neposredno "portret Doriana Graya", le z znakom plus! In ker ponujajo – zakaj ne bi poskusili?

Poskušal sem in napisal. Tašča je bila zadovoljna, krepka tudi, njegova žena, hčerka krastače, pa je zahtevala, da se tudi ona ujame za stoletja. Od zavisti, menda. Umetnik se je tudi tu potrudil, bil je navdihnjen - okrepil je spolno komponento, dodal mehkobo, poudaril prijaznost svoje duše … Ni bila ženska, ki se je izkazala za kraljico!

Očitno je bil močan človek široke duše in je svoje vtise delil v svojem krogu. Naročila so se vrstila eno za drugim. O umetniku so se razširile govorice, da njegovi portreti blagodejno vplivajo na življenje: v družinah vlada mir, grde ženske postanejo lepše, matere samohranilke se v trenutku poročijo, moč moških se poveča.

Zdaj ni bilo časa, da bi šel ob vikendih na Masters Lane, in brez obžalovanja je zapustil svojo pisarno. Delal je doma za stranke, ljudje so bili vsi bogati, velikodušno plačani, prehajali iz rok v roke. Dovolj za barve, platna in črni kaviar, tudi ob delavnikih. Prodal sem stanovanje, kupil več, a s sobo za delavnico, dobro popravil. Zdi se, kaj bi še lahko želeli? In spet so ga začele obiskovati misli: ali je to res njegova poklicanost - slikati vse vrste "krastač" in "podgane" in skušati na vso moč najti v njih vsaj nekaj svetlega? Ne, dejanje je seveda dobro in koristno za svet, a vseeno … V njegovi duši ni bilo miru, zdelo se je, da ga nekam kliče, nekaj prosi, a kaj? Nisem mogel slišati.

Nekoč ga je neustavljivo vleklo, da bi se napil. Vzemi tako - in pojdi v Drabadan, da se onesvestiš in se kasneje ne spomniš ničesar. Ta misel ga je prestrašila: dobro je vedel, kako hitro kreativni ljudje pridejo po tej drzni poti do samega dna, in nikakor ni hotel ponoviti svoje poti. Nekaj je moral narediti in naredil je prvo, kar mu je prišlo na misel: odpovedal je vse svoje seje, vzel stojalo in zložljiv stol ter odšel tja, na Masters Lane. Takoj je začel mrzlično delati - delati skice ulic, ljudi, parka čez cesto. Zdi se, da se je počutil bolje, pusti …

- Oprostite, ali slikate portrete? Tako da takoj, takoj dobi, - so ga vprašali. Dvignil je oči - poleg ženske, mladenke, z mučenimi očmi, kot da bi bile izjokane. Verjetno je nekdo umrl v njej ali kakšna druga žalost …

- Rišem. Deset minut in končali ste. Ali želite naročiti svoj portret?

- Ne. Dočkin.

Nato je zagledal svojo hčer - zadušeno, zakašljano. Otrok, star približno šest let, je bil videti kot vesoljček: kljub lepemu toplemu dnevu je bil zapakiran v sivi kombinezon in sploh ne bi razumeli, fant ali punčka, debela kapa na glavi, prozorna maska na obrazu in očeh … Starčeve oči, ki je doživel veliko, veliko bolečine in se pripravlja na smrt. Smrt je bila v njih, v teh očeh, to je tam jasno videl.

Nič več ni vprašal. Takšne otroke je videl na televiziji in vedel, da ima otrok najverjetneje raka, radiologijo, imuniteto na nič – potem masko, in da so možnosti za preživetje minimalne. Zakaj in kako je to vedel, ni znano, vendar je bil nekako prepričan. Umetnikovo izurjeno oko, ki je opazilo vse podrobnosti … Pogledal je svojo mamo - ja, bilo je, vedela je. Interno sem se že pripravljal. Verjetno si je želela tudi portret, ker slednji. Tako, da je bil vsaj spomin …

"Sedi, princesa, zdaj te bom narisal," je rekel tujki. - Samo glej, ne obračaj se in ne skači, sicer ne bo šlo.

Deklica se je komaj zmogla obrniti ali skočiti, premikala se je previdno, kot da bi se bala, da bi se njeno telo zaradi neprevidnega gibanja sesulo, raztreslo na majhne koščke. Usedla se je, prekrižala roke v naročju, strmela vanj z očmi modre želve Tortille in potrpežljivo obstala. Verjetno vse otroštvo v bolnišnicah in tam se potrpežljivost hitro razvije, brez nje ne moreš preživeti.

Napenjal se je, poskušal razbrati njeno dušo, a nekaj se je vmešalo - bodisi brezobličen kombinezon, bodisi solze v očeh, bodisi vedenje, da stare metode tukaj ne bodo delovale, potrebna je bila neka bistveno nova, netrivialna rešitev. In bilo je najdeno! Nenadoma sem pomislil: »Kaj bi lahko bilo, če ne bi bilo bolezni? Ne neumen kombinezon, ampak obleka, ne kapa na plešasti glavi, ampak loki? Domišljija je začela delovati, sama roka je začela nekaj skicirati na list papirja, proces se je začel.

Tokrat ni deloval kot običajno. Možgani zagotovo niso bili vključeni v proces, ugasnili so se, vklopilo pa se je nekaj drugega. Verjetno duša. Slikal je z dušo, kot da bi ta portret lahko bil zadnji ne za dekle, ampak zanj osebno. Kot da bi moral on umreti zaradi neozdravljive bolezni, časa pa je ostalo zelo malo, morda enakih deset minut.

"Končano," je odtrgal kos papirja s stojala. - Poglej, kako si lepa!

Mama in hči sta pogledali portret. Ampak to ni bil čisto portret in ne čisto "iz narave". Na njem je z žogo po poletnem travniku tekla kodrastolasa blondinka v poletnem sarafanu. Trava in rože pod nogami, nad glavo – sonce in metulji, nasmeh od ušesa do ušesa in energije – več kot dovolj. In čeprav je bil portret narisan s preprostim svinčnikom, se je iz nekega razloga zdelo, da je narejen v barvi, da je trava zelena, nebo modro, žoga oranžna, sarafan pa rdeč z belim grahom.

- Sem takšen? - prigušeno izpod maske.

- Takšno, takšno, - ji je zagotovil umetnik. - To je zdaj, morda ne tako, a kmalu boš. To je portret naslednjega poletja. Ena proti ena, natančneje fotografije.

Mati se je ugriznila v ustnico, pogledala nekam mimo portreta. Videti je, da se je držala z zadnjimi močmi.

- Hvala vam. Hvala,« je rekla in njen glas je zvenel tako pridušeno, kot da bi tudi ona nosila nevidno masko. - Koliko sem ti dolžan?

"Darilo," je umetnik zavrnil. - Kako ti je ime, princesa?

-Anja …

Na portret je dal svoj podpis in naslov: "Anya". In tudi datum - današnji datum in naslednje leto.

- Drži! Pričakujem te naslednje poletje. Vsekakor pridite!

Mama je dala portret v torbico, naglo zgrabila otroka in odšla. Lahko bi jo razumeli – verjetno jo je bolelo, saj je vedela, da naslednjega poletja ne bo. Ampak nič takega ni vedel, ni hotel vedeti! In takoj je začel skicirati sliko - poletje, Masters Lane, tukaj je sedel, a na ulico sta prišli dve osebi - vesela smejajoča se ženska in kodrasto dekle z žogo v rokah. Z navdihom je ustvaril novo realnost, všeč mu je bilo, kar je dobival. Izkazalo se je zelo realistično! In napisati leto, leto - naslednje! Tako da čudež ve, kdaj se bo izpolnil!

- Ustvariti prihodnost? - je z zanimanjem vprašal nekdo in se neopazno približal od zadaj.

Obrnil se je - tam je bila bleščeča lepotica, vsa taka, da ne veš, kako bi jo poklical. Angel, mogoče? Samo nos je morda nekoliko dolg …

- Naučen? - se je nasmehnila ženska-angel. »Nekoč si ustvaril mojo prihodnost. Zdaj - prihodnost tega dekleta. Ti si pravi Stvarnik! Hvala vam…

- Kakšen ustvarjalec sem? - je izbruhnilo iz njega. - Torej, amaterski umetnik, propadli genij … Rekli so, da je moj talent od Boga, a jaz … slikam počasi, v majhnih stvareh, poskušam razumeti, kaj je moj poklic.

- Še ne razumeš? Angelica je dvignila obrvi. - Lahko spremeniš realnost. Ali pa to ni klic za vas?

- JAZ SEM? Spremeniti realnost? Ali je možno?

- Zakaj ne? Za to ni potrebno veliko! Ljubezen do ljudi. Talent. Moč vere. Pravzaprav je to vse. In ti ga imaš. Poglej me - vse se je začelo pri tebi! kdo sem bil jaz? In kdo sem zdaj?

Pomirjujoče mu je položila roko na ramo – kot da bi razmahnila krilo, se nasmehnila in odšla.

- Kdo si zdaj? - Prepozno je zaklical za njo.

- Angel! - se je obrnila, ko je hodila. - Hvala, Ustvarjalec!

… Še vedno ga je mogoče videti na stezi Masters. Star stojalo, zložljiv stol, kovček z umetniškimi pripomočki, velik dežnik … Zanj je vedno vrsta, legende o njem se prenašajo od ust do ust. Pravijo, da v človeku vidi tisto, kar se skriva globoko v njem, in lahko nariše prihodnost. In ne samo rišite - spremenite ga na bolje. Pravijo tudi, da je rešil številne bolne otroke tako, da jih je v risbah prestavil v drugo resničnost. Ima študente, nekateri pa so posvojili njegov čarobni dar in lahko tudi spremenijo svet. Med njimi še posebej izstopa svetlolasa kodrasta deklica, stara približno štirinajst let, ki zna s slikami odstraniti najhujšo bolečino, saj čuti bolečino nekoga drugega kot svojo.

In uči in riše, riše … Nihče ne pozna njegovega imena, vsi ga preprosto kličejo – Stvarnik. No, takšna je človekova poklicanost …

Avtor: Elfika